Palabras, palabras.

Algunas por poco dichas

se sienten ajenas,

sonidos que no suelen modularse,

extranjeras en mi lengua a veces seca.

Otras brotan y se escapan,

livianas por recurrentes, vuelan.

Encorsetadas o muy flojas,

apenas matrices, etiquetas,

nunca precisas,

nunca certeras,

a veces me amputan

y otras veces me completan.

El romance, la pena,

el enojo, la declaración tierna,

presos de sus vocabularios se mezclan,

se disputan mis labios y en la pelea,

se sale del libreto,

alguna palabra verdadera.